Toronto Slavic Annual No 1, 2003

Подождите немного. Документ загружается.

Canadian poets translated in Russian

Полумертвому «Нет» не скажешь в ответ. А Сэм стонать продолжал:

«Холод грыз меня пуще день ото дня, и в железных тисках зажал.

Но лечь навсегда под покровом льда — смерть такую не ставлю ни в грош.

Счастьем или бедой, огнем иль водой — поклянись, что меня сожжешь!»

Смерть пришла на порог — торговаться не в прок, я поклялся: не подведу.

И утро пришло, но так тяжело пробужденье на холоду.

Сэму виделась тропка у плантации хлопка гдето в стране родной,

А к ночи МакГи отдал все долги, оставил труп ледяной.

Дыхание мне в той гиблой стране ужас перехватил,

Обещанье дано — его все одно нарушить не станет сил;

Труп к саням приторочен, торопись, иль не очень, не об этом в итоге речь:

Лишь покорствуй судьбе, долг лежит на тебе: что осталось — то надо сжечь.

Что ж, моги не моги, а плати долги, у тропы — особая власть.

Проклинал я труп, хоть с замерших губ не позволил ни звуку пасть.

Ночь темна и долга, и собаки в снега протяжное шлют вытье;

Укоряя меня кружком у огня: не сделано дело твое.

Вливался мой страх в этот бедный прах, тянулись дни и часы,

Но я, как слепой, шел все той же тропой, оголодали псы,

Надвигалась тьма, я сходил с ума, но дело не шло к концу.

Я место искал, он — щерил оскал; и стал я петь мертвецу.

И добрел я тогда до Лебаржского льда — попробуй, не очумей!

Там намертво врос в ледовый торос кораблик «Алиса Мэй».

Я на Сэма взглянул, всхлипнул, шепнул, хоть был заорать готов:

«Черт, операция! Будет крремация — высшийизвсехсортов!»

Я взялся за труд: вскрыл полы кают, котел паровой зажег,

Даже както увлекся: насыпал кокса, не иначе — Господь помог.

Ох, было же дело: топка взревела, такое заслышишь — беги!

Я в горячей мгле схоронил в угле тело Сэма МакГи.

Я решил, что не худо прогуляться, покуда остынет котел в дыму.

Меркло небо во мраке, завывали собаки, быть поблизости — ни к чему.

Всюду снег и лед, но горячий пот на лбу смерзался корой,

Я долго бродил, но котел чадил и в небо стрелял порой.

Сказать не могу — как долго в снегу длился тяжелый гул;

Но небо врасхлест посветлело от звезд — и я вернуться рискнул.

Пусть меня трясло, но себе же назло я сказал «Ну, давно пора —

Догорел твой друг!» — и открыл я люк, заглянул в потемки нутра.

Ято парень неробкий — но в пылающей топке Сэм спокойно сидел внутри:

Улыбался слегка, — он издалека крикнул мне: «Дверь затвори!

Здесь тепло весьма, но кругом — зима, как бы снегу не намело:

Как в минуту сию, лишь в родном краю было мне так же тепло».

Навидались дел, кто денег хотел,

Кто золото здесь искал;

Канадские поэты в русских переводах

The Arctic trails have their secret tales

That would make your blood run cold;

The Northern Lights have seen queer sights,

But the queerest they ever did see

Was that night on the marge of Lake Lebarge

I cremated Sam McGee.

THE SONG OF THE WAGE7SLAVE

When the long, long day is over, and the Big Boss gives me my pay,

I hope that it won’t be hellfire, as some of the parsons say.

And I hope that it won’t be heaven, with some of the parsons I’ve met —

All I want is just quiet, just to rest and forget.

Look at my face, toilfurrowed; look at my calloused hands;

Master, I’ve done Thy bidding, wrought in Thy many lands —

Wrought for the little masters, bigbellied they be, and rich;

I’ve done their desire for a daily hire, and I die like a dog in a ditch.

I have used the strength Thou hast given, Thou knowest I did not shirk;

Threescore years of labor — Thine be the long day’s work.

And now, Big Master, I’m broken and bent and twisted and scarred,

But I’ve held my job, and Thou knowest, and Thou will not judge me hard.

Thou knowest my sins are many, and often I’ve played the fool —

Whiskey and cards and women, they made me the devil’s tool.

I was just like a child with money; I flung it away with a curse,

Feasting a fawning parasite, or glutting a harlot’s purse;

Then back to the woods repentant, back to the mill or the mine,

I, the worker of workers, everything in my line.

Everything hard but headwork (I’d no more brains than a kid),

A brute with brute strength to labor, doing as I was bid;

Living in camps with menfolk, a lonely and loveless life;

Never knew kiss of sweetheart, never caress of wife.

A brute with brute strength to labor, and they were so far above —

Yet I’d gladly have gone to the gallows for one little look of Love.

I, with the strength to two men, savage and shy and wild —

Yet how I’d ha’ treasured a woman, and the sweet, warm kiss of a child!

Well, ’tis Thy world, and Thou knowest. I blaspheme and my ways be rude;

But I’ve lived my life as I found it, and I’ve done my best to be good;

I, the primitive toiler, half naked and grimed to the eyes,

Sweating it deep in their ditches, swining it stark in their styes;

Hurling down forests before me, spanning tumultuous streams;

Down in the ditch building o’er me palaces fairer than dreams;

Boring the rock to the orebed, driving the road through the fen,

Resolute, dumb, uncomplaining, a man in a world of men.

Master, I’ve filled my contract, wrought in Thy many lands;

Not by my sins wilt Thou judge me, but by the work of my hands.

Master, I’ve done Thy bidding, and the light is low in the west,

And the long, long shift is over… Master, I’ve earned it — Rest.

Canadian poets translated in Russian

Тут вьявь и всерьез въелся в жилы мороз —

Сказанья полярных скал.

Но поди, опиши ночь в полярной глуши —

Господи, помоги —

Ту ночь, когда средь Лебаржского льда

Сжег я Сэма Маг)Ги.

ПЕСНЯ ДОБРОВОЛЬНОГО РАБА

Когда окончится длинный день, и Хозяин заплатит мне —

Думаю все же, что врут попы о мученьях в адском огне.

И поповский рассказ про дорогу в рай, полагаю, тоже брехня:

Надеюсь только, что миг тишины, миг отдыха ждет меня.

На лицо мое грубое посмотри, неловким словам внемли;

Я, Господи, выполнил Твой приказ, обработал много земли —

Нанимателей тучных обслуживал я, с надеждой глядел в Небеса:

Я завершил ежедневный урок, но подохну — беднее пса.

Я использовал силу, что дал Ты мне, от работы я не лытал,

Тяжела была работа Твоя, и я от нее устал.

Большой Хозяин! Я сломан, согбен, и душат хрипы в груди.

Но все же я сделал дело свое, строго меня не суди.

Ты знаешь, как часто бывал я глуп, как часто бывал я слаб,

Сколько денег мне дьявол велел просадить на виски, на карты, на баб.

Сколь часто я, как последний дурак, вел себя на долгом веку,

Бездельникам доставляя кайф, или шлюхиному кошельку.

А потом все равно возвращался назад, туда, где лоток и рудник,

Я трудился, и мерещилось мне — все, казалось бы, я постиг,

Все тяжкое, кроме работы ума (кто его одолжил бы мне?)

Я, как зверь, тратил зверскую силу свою — и с собой сошелся в цене,

Одинокие дни и дороги мои были радости лишены:

Поцелуя любимой я не познал, не ведал заботы жены.

Кто видел во мне подъяремный скот, кто — животное естество,

А я бы на виселицу пошел ради взгляда любви одного.

Обладая силой двоих мужчин — как стыдливо ее таю!

На потомков права нет у меня, и права нет на семью.

В сотворенном Тобою мире я жил, богохульствуя и греша,

Но я прожил жизнь, и по мне она была весьма хороша.

Почерневший от солнца рабочий, мне место — лесоповал,

Я в поту распахивал землю, я пот в нее изливал,

Чтобы на реках запруду сложить, я вырубал тайгу

Крушил творенья природы, каких описать не могу;

Многое мне погубить пришлось, многому дать почин.

Хорошо, что решителен был я и тверд — мужчина в мире мужчин.

Я, Господи, выполнил Твой приказ, обработал много земли —

За грехи осуждать меня не спеши, но молитве моей внемли.

Я, Господи, сделал, все что мог — и чаша ныне полна.

Исчезает на Западе длинный луч… Далее — тишина.

Канадские поэты в русских переводах

THE BALLAD OF LENIN’S TOMB

This is the yarn he told me

As we sat in Casey’s Bar,

That Rooshun mug who scammed from the jug

In the Land of the Crimson Star;

That Soveet guy with the single eye,

And the face like a flaming scar.

Where Lenin lies the red flag flies, and the ratgrey workers wait

To tread the gloom of Lenin’s Tomb, where the Comrade lies in state.

With lagging pace they scan his face, so weary yet so firm;

For years a score they’ve laboured sore to save him from the worm.

The Kremlin walls are grimly grey, but Lenin’s Tomb is red,

And pilgrims from the Sour Lands say: “He sleeps and is not dead.”

Before their eyes in peace he lies, a symbol and a sign,

And as they pass that dome of glass they see — a God Divine.

So Doctors plug him full of dope, for if he drops to dust,

So will collapse their faith and hope, the whole combine will bust.

But say, Tovarich; hark to me . . . a secret I’ll disclose,

For I did see what none did see; I know what no one knows.

I was a Cheka terrorist — Oh I served the Soviets well,

Till they put m down on the boneyard list, for the fear that I might tell;

That I might tell the thing I saw, and that only I did see,

They held me in quod with a firing squad to make a corpse of me.

But I got away, and here todday I’m telling my tale to you;

Though it may sound weird, by Lenin’s beard, so help me God it’s true.

I slouched across that great Red Square, and watched the waiting line.

The mongrel sons of Marx were there, convened to Lenin’s shrine;

Ten thousand men of Muscovy, Mongol and Turkoman,

Blackbonnets of the Aral Sea and Tatars of Kazan.

Kalmuck and Bashkir, Lett and Finn, Georgian, Jew and Lapp,

Kirghiz and Kazakh, crowding in to gaze at Lenin’s map.

Aye, though a score of years had run I saw them pause and pray,

As mourners at the Tomb of one who died but yesterday.

I watched them in a bleary daze of bitterness and pain,

For oh, I missed the cheery blaze of vodka in my brain.

I stared, my eyes were hypnotized by that saturnine host,

When with a start that shook my heart I saw — I saw a ghost.

As in fogged glass I saw him pass, and peer at me and grin 

A man I knew, a man I slew, Prince Boris Mazarin.

Now do not think because I drink I love the flowing bowl;

But liquor kills remorse and still the anguish of the soul.

And there’s so much I would forget, stark horrors I have seen,

Faces and forms that haunt me yet, like shadows on a screen.

And of theses sights that mar my nights the ghastliest by far

Is the death of Boris Mazarin, that soldier of the Czar.

A mighty nobleman was he; we took him by surprise;

His mother, son and daughters three we slew before his eyes.

Canadian poets translated in Russian

БАЛЛАДА О ГРОБНИЦЕ ЛЕНИНА

Это слышал я в баре у Кэйси:

Савецкаво парня рассказ,

Что свалил с Лубянки для горькой пьянки,

И сумел добраться до нас,

От кровавой звезды уволок во льды

Шрам да выбитый глаз.

Ленин спит в саркофаге, реют красные флаги, и трудяги, к плечу плечом,

Словно крысы, входя — ищут нюхом вождя, прощаются с Ильичом.

Смотрят пристально, чтоб бородку и лоб в сердце запечатлеть:

Вобрать до конца в себя мертвеца, который не должен истлеть.

Серые стены Кремля темны, но мавзолей — багров,

И шепчет пришлец из дальней страны: «Он не умер, он живздоров».

Для паломников он мерило, закон, и символ, и знак и табу:

Нужно тише идти: здесь спит во плоти их бог в хрустальном гробу.

Доктора в него накачали смолу — для покоя людских сердец,

Ибо если бог обратится в золу, то и святости всей — конец.

Но я, тавариш, нынче поддал, и открою тебе секрет,

Я своими глазами это видал — других свидетелей нет.

Я верно служил Савецкай стране — чекистом и палачом,

Потому в живых оставаться мне все одно не дадут нипочем;

Тех, кто видел такое — не оставят в покое, будь сто раз себе на уме,

За это дело только расстрела я дожидался в тюрьме.

Но сумел сбежать, а в себе держать больше тайну я не могу,

Бородой Ильича поклянусь сгоряча, разрази меня гром, коль солгу.

На Красную площадь меня занесло — поглядеть на честной народ,

На всякое Марксово кубло, что к Мавзолею прёт:

Толпится там москаль, грузин, туркмен, татаринволгарь,

Башкир и калмык, латыш и финн, каракалпак и лопарь,

Еврей, монгол, киргиз, казах; собравшись из дальних мест,

Толпа стоит со слезами в глазах, этакий ленинский съезд.

Сколько лет прошло, а их божество закопать еще не пора,

Они — будто плакальщики того, кто умер только вчера.

Я видел их, бредущих в тоске — кротко шепча слова.

У меня, понятно, плясала в башке — водка, стакан или два.

Шла, как всегда, людская чреда, обыденная вполне,

Но с трудом в этот миг удержал я крик, ибо призрак явился мне.

Да, меня отыскал этот волчий оскал: таков был только один,

Никто иной, как зарезанный мной князь Борис Мазарин.

Ты не думай так, что мне б не в кабак лучше пойти, а к врачу,

У алкаша тоже есть душа, я спиртом ее лечу.

Без выпивки мне забыть не дано служение делу зла,

За мной бегущие, как в кино, лица людей и тела.

Но страшнее всех этот черный грех, позабыть я пытаюсь зря,

То, как был убит Борис Мазарин, верный слуга царя.

Его, дворянина, мы взяли врасплох: нам повезло однова.

И мать, и сына, и дочек всех трех прикончили мы сперва;

Канадские поэты в русских переводах

We tortured him, with jibes and threats; then mad for glut of gore,

Upon our reeking bayonets we nailed him to the door.

But he defied us to the last, crying: “O carrion crew!

I’d die with joy could I destroy a hundred dogs like you.”

I thrust my swod into his throat; the blade was gay with blood;

We flung him to his castle moat, and stamped him in its mud.

That mighty Cossack of the Don was dead with all his race....

And now I saw him coming on, dire vengeance in his face.

(Or was it some fantastic dream of my besotted brain?)

He looked at me with eyes agleam, the man whom I had slain.

He looked and bade me follow him; I could not help but go;

I joined the throng that passed along, so sorrowful and slow.

I followed with a sense of doom that shadow gaunt and grim;

Into the bowels of the Tomb I followed, followed him.

The light within was weird and dim, and icy cold the air;

My brow was wet with bitter sweat, I stumbled on the stair.

I tried to cry; my throat was dry; I sought to grip his arm;

For well I knew this man I slew was there to do us harm.

Lo! he was walking by my side, his fingers clutched my own,

This man I knew so well had died, his hand was naked bone.

His face was like a skull, his eyes were caverns of decay . . .

And so we came to the crystal frame where lonely Lenin lay.

Without a sound we shuffled round. I sought to make a sign,

But like a vice his hand of ice was biting into mine.

With leaden pace around the place where Lenin lies at rest,

We slouched, I saw his bony claw go fumbling to his breast.

With ghastly grin he groped within, and tore his robe apart,

And from the hollow of his ribs he drew his blackened heart. . . .

Ah no! Oh God! A bomb, a BOMB! And as I shrieked with dread,

With fiendish cry he raised it high, and . . . swung at Lenin’s head.

Oh I was blinded by the flash and deafened by the roar,

And in a mess of bloody mash I wallowed on the floor.

Then Alps of darkness on me fell, and when I saw again

The leprous light ’twas in a cell, and I was racked with pain;

And ringed around by shapes of gloom, who hoped that I would die;

For of the crowd that crammed the Tomb the sole to live was I.

They told me I had dreamed a dream that must not be revealed,

But by their eyes of evil gleam I knew my doom was sealed.

I need not tell how from my cell in Lubianka gaol,

I broke away, but listen, here’s the point of all my tale. . . .

Outside the “Gay Pay Oo” none knew of that grim scene of gore;

They closed the Tomb, and they they threw it open as before.

And there was Lenin, stiff and still, a symbol and a sign,

And rancid races come to thrill and wonder at his Shrine;

And hold the thought: if Lenin rot the Soviets will decay;

And there he sleeps and calm he keeps his watch and ward for aye.

Yet if you pass that fram of glass, peer closly at his phiz,

So stern and firm it mocks the worm, it looks like wax . . . and is.

They tell you he’s a mummy — don’t you make that bright mistake:

Canadian poets translated in Russian

Мы пытали его, твердя — «Говори!», а он молчал: ишь, каков!

Тогда мы распяли его на двери остриями грязных штыков.

Но он с презрением бросил нам: «Чертово шакальё!

Сто к одному вас я возьму, сгину за дело своё!»

И я задрожал, и ему кинжал в глотку воткнул до конца,

Чтоб затем, в тюрьме, утопить в дерьме готового мертвеца;

Конец казаку, да и всей родне, и они б воскресли навряд…

Только князь шагает прямо ко мне, и местью глаза горят.

(Может, это бред, может, пьяный вздор моей головы дурной?)

Так я увидал мерцающий взор человека, убитого мной.

И в огне его глаз я прочел приказ, он короток был и прям:

Безвольный, тупой, я слился с толпой, скорбно ползущей к дверям.

Не знаю, реален он был иль мним, но строго за ним в аккурат —

Все шел я за ним, все шел за ним, и скоро вошел в зиккурат.

Там свет всегда холоднее льда, и дует вечный сквозняк.

Спотыкаясь, в поту, как в пустоту я сделал по лестнице шаг.

Я кричал бы, да горло сухостью сперло и, его не найдя руки,

Подумал — нет, уж какой там вред способны творить мертвяки!

Увы, надеждам моим вопреки, он сам нащупал меня

Плечо мое зажала в тиски костлявая пятерня.

Не казак удалой, а череп гнилой, проломлен высокий лоб…

Вот и зал, где Ленин лежал, нетленен, всунут в хрустальный гроб.

Ступив за порог я все так же не мог ни вырваться, ни упасть:

Будто клешня вцепилась в меня его ледяная пясть.

Вспоминать не хочу, как к Ильичу мы подошли наконец,

Жестом недобрым к собственным ребрам вдруг потянулся мертвец,

Затрещала рубашка, кости хрустнули тяжко, а потом единым рывком,

Из груди, смеясь, выхватил князь сердца кровавый ком…

Кабы просто ком бы!.. Как выглядят бомбы — я узнал на своем веку.

А он хохотнул, и БОМБУ метнул… прямо в ленинскую башку.

За вспышкой слепящего огня раздался бешеный рев,

И мир обрушился на меня, он стал кровав и багров.

Потом — и вовсе исчез во тьме; я очнулся, едва живой,

Не то в больнице, не то в тюрьме свет мерцал над моей головой;

А рядом призрачная орда ворочалась тяжело,

Из всей толпы в мавзолее тогда одному лишь мне повезло.

Твердили, что все это было во сне — а сны, понятно, не в счет, —

Но по их глазам было ясно мне, что я назначен в расход.

С Лубянки в итоге я сделал ноги, да не о том рассказ,

Не прими за брехню, но я объясню, как дела обстоят сейчас.

Гепеу закон охраняет свой, ему никогда не спех;

Мавзолей на ремонте, так не впервой: он снова открыт для всех,

Там Ленин лежит на все времена — как символ, знак и табу,

И плетутся вшивые племена, благодаря судьбу:

Раз Ленин нетленен — то мир неизменен, протухнет — падет Совдеп,

А не сгнил он покуда, охрана не худо зарабатывает на хлеб.

Но к стеклянному гробу подойти ты попробуй, при этом надо учесть:

Нетленная рожа на воск похожа, но это же воск и есть!

Расскажут тебе про искусство врача, про чудотворный бальзам,

Канадские поэты в русских переводах

MARGARET ELEANOR ATWOOD (b.1939)

Михаил Гаспаров

I tell you — he’s a dummy; aye a fiction and a fake.

This eye beheld the bloody bomb that bashed him on the bean.

I heard the crash, I saw the flash, yet . . . thee he lies serene.

And by the roar that rocked the Tomb I ask: how could that be?

But if you doubt that deed of doom, just go yourself and see.

You think I’m mad, or drunk, or both . . . Well, I don’t care a damn:

I tell you this: their Lenin is a waxen, showcase SHAM.

Such was the yarn he handed me,

Down there in Casey’s Bar,

That Rooshun bug with the scrambled mug

From the land of the Commissar.

It may be true, I leave it you

To figger out how far.

YOU BEGIN

You begin this way:

this is your hand,

this is your eye,

that is a fish, blue and flat

on the paper, almost

the shape of an eye.

This is your mouth, this is an O

or a moon, whichever

you like. This is yellow.

Outside the window

is the rain, green

because it is summer, and beyond that

the trees and then the world,

which is round and has only

the colours of these nine crayons.

This is the world, which is fuller

and more difficult to learn than I have said.

You are right to smudge it that way

with the red and then

the orange: the world burns.

Once you have learned these words

you will learn that there are more

words than you can ever learn.

The word hand floats above your hand

like a small cloud over a lake.

The word hand anchors

your hand to this table,

Canadian poets translated in Russian

Но там — лишь чучело Ильича, уж поверь ты моим глазам.

Бомба брошена в гроб прямо в лысый лоб, это я увидеть успел.

Все гремит надо мной гул волны взрывной, — а Ленин, выходит, цел?

Я кричу, и пусть дрожит мавзолей: кто придумал такую дрянь?

Не веришь — времени не пожалей, пойди туда, да и глянь.

Ты решил — смутьян безумен и пьян… Нет, я не полезу в раж,

Рубану сплеча: там нет Ильича, там лежит восковой МУЛЯЖ.

Это слышал я в баре у Кэйси:

Савецкаво парня рассказ,

Это был пролетарий с развороченной харей

Представитель народных масс:

Ну, а если поймешь, где тут правда, где ложь —

Стало быть, в добрый час.

НАЧАЛО

Начинается так:

вот рука,

вот глаз,

вот на бумаге

синяя рыба, почти

как глаз. Вот рот,

как О, или как луна.

Если луна, то желтая.

За окном дождь,

зеленый, потому что лето.

За дождем деревья и мир,

круглый,

цвета девяти карандашей.

Этот мир — он большой и трудный.

Правильно: черти его красным,

он в огне.

Вот ты выучил эти слова,

а слов больше, чем можно выучить.

Слово «рука»

плывет над рукой,

как над озером маленькое облачко.

Я держу твою руку, как теплый камушек,

меж двух слов.

Вот твоя рука, вот моя, вот мир.

Он круглее и цветнее, чем кажется.

У него есть начало и конец.

МАРГАРЕТ ЕЛЕОНОРА ЭТВУД (р. 1939)

Михаил Гаспаров (вольные переводы)

Канадские поэты в русских переводах

your hand is a warm stone

I hold between two words.

This is your hand, these are my hands, this is the world, which

s round but not flat and has more colours

than we can see.

It begins, it has an end,

this is what you will

come back to, this is your hand.

VARIATIONS ON THE WORD LOVE

This is a word we use to plug

holes with. It’s the right size for those warm

blanks in speech, for those red heart

shaped vacancies on the page that look nothing

like real hearts. Add lace

and you can sell

it. We insert it also in the one empty

space on the printed form

that comes with no instructions. There are whole magazines

with not much in them

but the word love, you can

rub it all over your body and you

can cook with it too. How do we know

it isn’t what goes on at the cool

debaucheries of slugs under damp

pieces of cardboard? As for the weed

seedlings nosing their tough snouts up

among the lettuces, they shout it.

Love! Love! sing the soldiers, raising

their glittering knives in salute.

Then there’s the two

of us. This word

is far too short for us, it has only

four letters, too sparse

to fill those deep bare

vacuums between the stars

that press on us with their deafness.

It’s not love we don’t wish

to fall into, but that fear.

This word is not enough but it will

have to do. It’s a single