водить в оправдание мое переутомление от напряженной работы, раз-
дражение, которое вызывали у меня некоторые люди, нервность, яв-
лявшуюся результатом тоски по Кэтлин, одним словом, состояние,
близкое к безумию, в котором я пребывал? Не говоря уже о бесчело-
вечности самого этого занятия, один только звук выстрела выводил
меня надолго из равновесия. «Приобретает ли человек, — писал Шо-
пенгауэр о звуках хлещущего бича, — в силу того, что он увозит те-
легу с гравием или навозом, право убивать в зародыше мысли...
десяти тысяч умов?..» Как Шопенгауэр ненавидел бичи, так я по сей
день ненавижу огнестрельное оружие. А когда вы знаете, что каж-
дый выстрел означает одновременно и смерть живого существа, и
радость спортсмена, такой вид спорта представляется вам, мягко
говоря, одним из наиболее прискорбных заблуждений человечества.
И я делал все, что мог, чтобы помешать истреблению птиц. Я добился
того, что меня назначили уполномоченным по охране дичи, и, воору-
женный одними лишь правами и кроме них — ничем, своей деятель-
ностью еще раз доказал, что, как бы ошибочен ни был принцип, гла-
сящий, что сила и есть право, право без силы — ничто.
Прошли пять месяцев — с конца мая до конца октября. Дом ма-
тушки закончен; другой небольшой коттедж выстроен мною с по-
мощью его владельца, или, быть может, владельцем с моей помощью;
целый ряд мелких заказов выполнен; я разбил, обработал и посадил
самый большой на Монхегане огород, снял первый урожай и замари-
новал последние зеленые помидоры; пристроил к своему дому ве-
ранду, еще одну комнату, закончил его внутреннюю отделку; рес-
таврировал купленную мной старую мебель и расставил новую. Бла-
годаря помощи матери мои окна украсились красивыми занавесками.
Сделать пришлось много, но делал я это с любовью.
И, кроме того, я писал, конечно не столько, сколько мне хотелось
бы, но писал по воскресеньям и в ясные вечера, когда на болото ло-
жились длинные тени от домов поселка и скалы начинали чуть зо-
лотиться в лучах заката. Мне кажется, что мои картины того пери-
ода были написаны неплохо, но сейчас установить это я уже не могу.
Большинство моих монхеганских произведений постигла одна судьба:
они проданы, розданы, разбросаны по всей Америке человеком, кото-
рый не имел на них никаких прав.
Работа, работа, работа! Сколь мрачными красками описал я жизнь
нашего жениха! В действительности она не была такой уж тяжелой.
Конечно, восемь часов в день мы работали на строительстве дома
моей матери. Но работа начиналась в семь часов утра, в полдень мы
устраивали получасовой перерыв и к половине четвертого освобож-
дались и шли играть в бейсбол. Дни своей заполненностью по-
ходили на кружки с пивом, в которых всегда остается достаточ-
но места для кипящей пены жизни, увенчивающей их и льющейся
через край.
— 194 —