Браславский Дмитрий. Паутина Лайгаша

Ворон покосился на меня черным блестящим глазом и придвинулся еще на
один шаг. Ничего, недолго тебе ждать: из этой передряги мне, пожалуй, не
выбраться.
Разжав пальцы, я выпустил ребристую рукоять меча: драться было уже не с
кем.
Клинок обиженно зазвенел по старым выщербленным камням.
Настоящий герой был бы просто обязан произнести ему вслед хоть какое,
хоть плохонькое и косноязычное, но напутствие. Что-нибудь вроде: "Ты славно
служил мне, мой меч, так обрети же себе достойного хозяина! ".
Только к чему? В герои я никогда не рвался, да и геройствовать сейчас
было не перед кем. Улочка совершенно пуста; в лучшем случае мою напыщенную
речь услышали бы глухие стены домов, гниющие в канаве отбросы да шесть тел,
успевших основательно испачкать кровью и без того не слишком чистую
мостовую.
Грамотная засада. Разве что несколько самонадеянная: взяли бы с собой
одного-двух магов, глядишь, остались бы живы. Не все, конечно.
Ворон нерешительно, как-то даже бочком приблизился и нахально попытался
клюнуть меня в левый глаз. Я бы на его месте не торопился.
Застонав, я с трудом пошевелился. Негодующе захлопав крыльями,
нетерпеливая птица отлетела в сторону. На этот раз недалеко: ворон с
достоинством обосновался на пропитанном кровью плаще лежавшего рядом эльфа.
Это его удар был последним. Хитрый удар, необычный, надо бы запомнить.
Я улыбнулся: четверть часа бы протянуть, какие уж тут эльфийские
хитрости.
Ворон совсем не по-птичьи задрал голову к небу и громко закричал. Раз,
другой.