Борис Кригер: «Кухонная философия. Трактат о правильном жизнепроведении»
другим или услышано другим.
Тема литературы, конечно, не позволяет оставаться только в рамках писательства. Она,
безусловно, соприкасается с темой искусства вообще. Но всё же есть в этой письменной форме
особые рамки и черты, делающие литературу столь привлекательной и конкретной в борьбе
индивидуума со своей нарастающей бренностью.
Занятие писательством в его первобытной, одинокой, не рассчитывающей на читателя
форме есть и удовольствие, и возможность креативного уединения, и шанс концентрации
внимания на предмете, который кажется абсолютно незначительным в повседневной жизни, но
неопровержимо краеугольным в жизни нашей души. Я бы сказал: литература – это то, что
между автором и Богом, которое, если не стыдно сказать Богу, можно и позволить услышать
другим. Но это упрощенное понятие Бога, эдакая замена образа строгого отца-учителя. Я бы
сказал так: литература – это то, что между автором и самим автором в присутствии Бога и даже
некоторых людей, у которых достанет терпения вникнуть в чей-то еще мир.
Комфорт человека, мир души, глубокое неторопливое созерцание себя и окружающего –
это то, что вполне достижимо, хоть и не имеет легитимации в западной цивилизации. Оно не
всегда зависит от достатка или от его отсутствия. Литературные занятия требуют
отрешенности, но не вырванной отрешенности, когда все там бегают и тебя ищут, а ты тут
притаился и что-то быстро-быстро пишешь, пока тебя не нашли. Нет, сия отрешенность должна
быть гарантированной и хорошо подготовленной.
Никакие заборы не уберегут от мстительного вторжения в твою жизнь других чужих
существ. Следует строить жизнь так, чтобы и без заборов ты бы никого не интересовал (хотя,
конечно, забор этому скорее мешает, чем содействует).
Я вижу что-то очень пошлое в горделивой уединенности, монашеской отрешенности.
«Между мной и Богом» одновременно и слишком дерзко и гордо, но и по-детски смешно и
глупо.
Литература – это между собой и собой, и больше никем другим. А на это мало кто
решится, ибо каждый из нас боится, заглянув в себя, не увидеть ничего, кроме пустоты.
Пустоты вперемешку со всяким разным даже не хламом, а так, подхламишком… Ибо хлам есть
наследник своего достойного прошлого, а подхламишко никакого прошлого под собой не
предполагает. Люди не берутся за литературу, настоящую литературу именно из-за этого страха
не увидеть в себе ничего, кроме ничего.
А я увидел это ничто в себе и вполне этим ничем удовлетворился. Мы не должны быть
больше, чем мы должны быть. Каким бы успешным кто бы то ни было ни был, кончится всё всё
равно провалом, ожогом смертью, небытием и растащенными по чужим комнатам вещичками.
Не надо мерить себя и свою жизнь по этой шкале бренности. Важно не то, что мы сделали, а то,
что мы делаем, пусть никогда не достигнув никакого результата. Важно не то, что мы есть сами
по себе, а важен тот терпкий путь, которым мы вихляем в мешанине прочего мира. И
литература, самосозерцательная и не пошлая,u– вот путь, который необходим душе.
Некоторые чрезвычайно талантливые – Пруст, Набоков – почему-то считают, что если
они будут предельно документально искренни или точны в том, что они чувствовали, пусть это
будет низменно – но их, таким образом поборют свою бренность. Не всякое шевеление плоти
(особенно представленное на публику) есть та искренность, которая ожидается в настоящей
само-литературе.
Почему же всё-таки борьба с бренностью заключается вовсе, по моему мнению, не в
запечатлении отголосков своего телесно-вкусового мира: «Ах, какой огромный карандаш
подарила мне мама…»? Жалко, конечно, этого себялюбивого одинокого Набокова-мальчика,
который в свои за пятьдесят сидит без мамы и без карандаша… Отрицай бренность – и она
отойдет.
Я вот, например, давно делал нападки на время – мол, сначала говорил, оно злое, потом
говорил, есть место, где его нет, а потом вообще сказал (как оказалось, совсем не я один), что
времени вообще нет. Время на меня обиделось, и все мои часы всегда либо ломаются сразу,
либо идут неверно. Последние швейцарские вообще стали прыгать по пять секунд в секунду.
Далеко ушли, надо сказать. Приходится окружать себя настенными часами, даже снаружи дома,
чтобы хоть как-то знать время, но многие из этих часов тоже, познакомившись с моими